«Si pudiera cortar lo que no sirve / dejarlo a un costado/ y mi corazón quedara limpio / seguramente podría alimentarme de mí», se lee en uno de los versos de la poeta y licenciada en Letras. Dueña de una mirada atenta que posa en los detalles de la naturaleza, tanto en la que se puede observar como la que se puede sentir biologicamente, los poemas de Barbara Alí traspasan lo sensorial para jugar en la penumbra de lo mental.
Sobre la autora
Bárbara Alí nació en Buenos Aires en 1984. Es Licenciada y Profesora en Letras (UBA). Cursó la Maestría en Crítica y Difusión de las Artes (UNA). En el 2014 obtuvo una mención en el Concurso Pablo Neruda (organizado por la Fundación Pablo Neruda- Chile- y la Universidad Nacional de Córdoba). Participó en la Antología Poética El Rayo Verde 2015, 2016 Y 2017 y en la Antología de Poesía Liberoamericanas (2017). En 2016 publicó La mancha de los días (Editorial Qué diría Víctor Hugo?). Compiló, junto con Roxana Molinelli, la antología de poesía Otros colores para nosotras (Editorial Continente). En 2019 poemas suyos fueron seleccionados para integrar la antología de poesía Apología 4 (Letras del Sur Editora).En 2020 salió la segunda edición de La mancha de los días (Kintsugi Editora). Poemas suyos han sido publicados en diversos blogs y revistas digitales. Coordina talleres de lectura y escritura en la librería Mandrágora.
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1.
El corazón es una víscera, pienso
mientras corto la carne
separo los huesos y la grasa
vos te conjugás adentro mío
en infinitivo
sos la línea extendida
en la pantalla negra
que marca las pulsaciones
si pudiera cortar lo que no sirve
dejarlo a un costado
y mi corazón quedara limpio
seguramente podría alimentarme de mí
¿quedamos en coma,
en suspenso?
¿somos la grieta por donde
se filtra la luz,
la astilla clavada
o la uña del animal
que quedó adherida al tronco?
Desecho las vísceras chorreantes y rojas
las tiro en una bolsa
más tarde me quedo
ladrando al camión de basura
hambrienta y llena de luz.
2.
Soñé que nadábamos
con los brazos cansados
a contracorriente
que cada brazada desesperada
nos alejaba un poco más
de la orilla
que de pronto te decía
cerrá la ojos y sentí tus aletas
ahora saltemos.
De un laberinto
siempre siempre
se escapa
por arriba.
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3.
¿Cómo se huye
hacia adelante?
Lo saben los animales cazadores
por su instinto de supervivencia.
Lo sabe la mariposa
al atardecer
cuando desaparece en el cielo.
Lo sabe el pez
que prefiere el hambre
antes que acercarse a la carnada.
Lo tengo que aprender yo
que camino ilusionada
en reversa.
4.
El médico no me cree
cuando le hablo
de este vértigo de pájaro encerrado
le digo que me quedaría días
en estado horizontal oliendo flores
quieta y alargada como una enredadera
el médico no entiende
abre su gran libro de tapas duras
escribe con letra eléctrica
en un papel
el nombre de una droga.
Cierro la puerta del consultorio
camino por la calle
me pierdo en los carteles
me repito
él no puede
ver adentro
él no puede
ver adentro.
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5.
Algo como una lengua menor
un zumbido de abeja
este lenguaje lleno de repeticiones
no nos deja
escucharnos.
*
Si bailo, por ejemplo,
alrededor de una flor
quiero decirte
que esta noche
quiero estrellas.
*
Succionar :
es una palabra
que me llena la boca
de agua brillante.
*
La boca puede ser
un puente
entre yo que estoy adentro
y el mundo que está afuera.
*
Pienso en la palabra leche
y te imagino arriba mío
mirándome.
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